Blog de Miguel Ángel Huerta, uno de los genios de Derrame y maestro del Arte Latinoamericano. Surrealismo del Cono Sur!!!
sábado, 31 de enero de 2009
miércoles, 28 de enero de 2009
sábado, 24 de enero de 2009
viernes, 23 de enero de 2009
jueves, 22 de enero de 2009
CUENTO DE TEJETEJE
CUENTO EROTICO
Ojalá yo fuese una persona concreta, percibiendo el tiempo según los manuales. Según los manuales comiera, según los manuales respirara. Pero soy en realidad una atracción para los insectos, las mujeres, la muerte, los hijos. Soy la medida que el diablo utiliza para colmar sus quimeras y la medida que dios usa para refutar la historia. La historia refuta los milagros, los milagros no figuran en los manuales. Milagros de tetas grandes revolcándose con los vecinos. Los manuales de esposa donde se esconde la cosquilla sexual que siente por un amigo. Los esposos que pasan la tarde con su puta preferida. El hijo que se masturba en su dormitorio. La hija que se pone la ducha caliente en la vagina. El sexo oral que hace el Inspector del Colegio a la profesora de Matemáticas. El perro que tiene erecciones cuando Andrés lo acaricia. El sentido sexual del crucifijo. El sacerdote que tiene erecciones en el confesionario. ¡ Todos bien cachondos! ¡ Asi se construye el mundo! ¡ Asi nacen nuevas esperanzas! Al carajo con las legalizaciones, todo marcha perfectamente bien. Hay que ser sacerdote para conocer el placer de la reprimida sexualidad. Hay que ser esposa para entender el placer de los cuernos bien puestos. Hay que hablar con el hijo para tener una idea del placer que le produce masturbarse con las fotografías de sus amigas. ¡Hay que ser esposo para conocer los deleites de las mas desinhibidas prostitutas! Hay que ser hija para entender el gozo de aparentar ser una santa y secretamente provocarse tres orgasmos seguidos con su magnífica ducha. Hay que ver al inspector con la polla bien erecta chupando el coño de la joven profesora. Hay que conocer la dicha de follar una vecina con un colgante de cristo en el cuello engastado de diamantes. Hay que ser perro para sentir ese rojo pene.
Ojalá yo fuese una persona concreta, percibiendo el tiempo según los manuales. Según los manuales comiera, según los manuales respirara. Pero soy en realidad una atracción para los insectos, las mujeres, la muerte, los hijos. Soy la medida que el diablo utiliza para colmar sus quimeras y la medida que dios usa para refutar la historia. La historia refuta los milagros, los milagros no figuran en los manuales. Milagros de tetas grandes revolcándose con los vecinos. Los manuales de esposa donde se esconde la cosquilla sexual que siente por un amigo. Los esposos que pasan la tarde con su puta preferida. El hijo que se masturba en su dormitorio. La hija que se pone la ducha caliente en la vagina. El sexo oral que hace el Inspector del Colegio a la profesora de Matemáticas. El perro que tiene erecciones cuando Andrés lo acaricia. El sentido sexual del crucifijo. El sacerdote que tiene erecciones en el confesionario. ¡ Todos bien cachondos! ¡ Asi se construye el mundo! ¡ Asi nacen nuevas esperanzas! Al carajo con las legalizaciones, todo marcha perfectamente bien. Hay que ser sacerdote para conocer el placer de la reprimida sexualidad. Hay que ser esposa para entender el placer de los cuernos bien puestos. Hay que hablar con el hijo para tener una idea del placer que le produce masturbarse con las fotografías de sus amigas. ¡Hay que ser esposo para conocer los deleites de las mas desinhibidas prostitutas! Hay que ser hija para entender el gozo de aparentar ser una santa y secretamente provocarse tres orgasmos seguidos con su magnífica ducha. Hay que ver al inspector con la polla bien erecta chupando el coño de la joven profesora. Hay que conocer la dicha de follar una vecina con un colgante de cristo en el cuello engastado de diamantes. Hay que ser perro para sentir ese rojo pene.
Reunión surrealista
Parte del grupo Derrame con Susana Wald y Ludwig Zeller. Santiago de Chile, enero de 2009.lunes, 19 de enero de 2009
JAJAJEJIJOJU
"Si los perros ladran es señal que cabalgamos Sancho".El Quijote de la Mancha, Miguel de Cervantes.
domingo, 18 de enero de 2009
Anne Éthuin (1921-2009)
Sín título. 1977. Anne ha partido para encontrarse con Édouard. Un homenaje de Derrame a una mujer surrealista, creadora de unos mágicos collages revestidos y co-fundadora con nuestro amigo Édouard Jaguer del movimiento internacional Phases. Una obra de Anne participa en la exposición Phases-Derrame, en Galería Artium (2005) y en la Voz del animal metafísico, Sala Guillermo Nuñez y Galería de Rokha (2006), en Santiago de Chile y organizadas por el grupo Derrame. Hasta siempre Anne!
"Los personajes de los collages revestidos de Anne Éthuin, participan del mundo de lo maravilloso y refuerzan la hipótesis de Roger Callois que propone que "los pueblos acceden a la historia y a la civilización a partir del momento en que botan la máscara, la odian como vehícuklo de pánico íntimo o colectivo y le quitan su función institucional".
Jean-Michel Goutier.
viernes, 16 de enero de 2009
jueves, 15 de enero de 2009
LOS ENEMIGOS
Los enemigos- ratas de salón- nos odian
Pues la luz que emana
es la tierra que nos ama
Los enemigos - pequeños sabelotodo-
Se atoran con nuestro arte
Pues alli fulgura
Un número necesario
En los detalles de su eterno retorno
Encarnados les mostramos nuestros espejos
En el ascendente cuya luna penetra las aguas
Donde André Breton destapa la calavera
Y Aldo Alcota danza con los gatos azules de sus colinas
Los enemigos - secos, fríos, con ojos sucios, marionetas en fin-
Odian el sol de las llanuras - Leon Felipe
Y el horizonte de Whitman
Y la calculadora corre entre sus dedos
Y el número les llena el cerebro
Y hablan pues no son finos suficientes para el silencio
Ratas de salón - reaccionarios, truncos, envidiosos,
atragantados, fríos, impotentes, daltónicos,
invernales y hechos de espejismos
van buscando nuestras sombras
pues tenemos luz
como la estrella de la mañana
martes, 13 de enero de 2009
lunes, 12 de enero de 2009
domingo, 11 de enero de 2009
MONTJUÏC
Desde Montjuïc, que en catalán significa monte judío, la vista de Barcelona se aprecia mágica. Barcelona es una ciudad muy surrealista. Basta con ver a Gaudí o los sorprendentes personajes y cosas que se pueden encontrar en las Ramblas y en el Barrio Gótico. Montjuïc alberga gatos salvajes que se pasean como príncipes por los parques verdes y las escalinatas cercanas al Museo Nacional d'Art de Catalunya. Una montaña que fija sus ojos en la Sagrada Familia, en el mar y en las calles de una urbe donde se comunican y juegan los transparentes de Miró, Cirlot, el joven Dalí, el primer Picasso, Pepe Ocaña, Bolaño, Ponç, Picabia, Ciuxart, Brossa, Gato Pérez, Junoy... Poesía viva. Dau al Set. Formós.
viernes, 9 de enero de 2009
miércoles, 7 de enero de 2009
martes, 6 de enero de 2009
AL APOCALIPSIS DEL COLOR
En la casa venenosa siempre es invierno
El alma del ladrillo
Donde cabe un dedo de sol
La noche que pasa su pincel sobre la calavera
Pero se duerme bien
O pobre fantasma que no logras tocar el agua
Sin árbol libre se cae el color del cuadro
Y huye hacia el cajón donde guardamos el pasado
Donde por fin podemos
Enumerar vacías sombras
Ecos sin ecos
Distancias
Un muro sin fin del horizonte venenoso
Podemos sodomizar la manzana
Un espíritu que esculpe la piedra en un trabajo intermitente
Luces grandes que cubren un mudo plagio de textos y dioses
Tantas manos que nadan en la sombra de la energía
De la cresta de la ola
Que finaliza los pobres retratos de una pesadilla por terminar
Un eyaculado árbol fosforescente con un pie en la muerte pintada
Y el otro pie que aún se desarrolla
La casa venenosa
Repasa el crecimiento de lo cerebros que no tienen rótulos
Porque vivieron el viento a través de los ojos
Y corren pero no avanzan
Testigo es la risa del pobre ataúd
Que se cree ballena
Pero que es mas pobre que destapar el infierno
Para contar las olas que vienen en busca de textos
Y que nos desconocen siempre
A la orilla del viento
Porque van pasando
Los grandes descubrimientos
Falsificados por un simple parpadeo
O por el cambio de un salto inmóvil
De lo inútil
He pecado dice mi cerebro
Me pone en mejor lugar que la poesía universal
Sólo para leer si
Cuando la ciudad contamina mis textos
Y los taxistas entierran sus hijos en las nubes
Una inmensa costa de carpinteros que se alargan como el sol
Porque sienten que su corazón va cayendo
Y pasa de estadio en estadio
Y el puntaje se celebra dentro del pez
Una prostituta mecánica bebiendo en la fuente de la plaza
Porque la miran los 180 grados de los pájaros
Los gallos no porque están pisando las llaves del olvidado patio
Enganchado
Fiestas que tienen distintas alturas
Como los cables que penetran el mas allá
Como sonrisas involuntarias
Que hacen reír los grandes relojes de las mas grandes plazas de las mas grandes cuidades
Como recuperando huevos que se habían quebrado
Por la implosión del lenguaje
Ya que nadie había estado cerca
Los árboles olvidan a motor
El alma del ladrillo
Donde cabe un dedo de sol
La noche que pasa su pincel sobre la calavera
Pero se duerme bien
O pobre fantasma que no logras tocar el agua
Sin árbol libre se cae el color del cuadro
Y huye hacia el cajón donde guardamos el pasado
Donde por fin podemos
Enumerar vacías sombras
Ecos sin ecos
Distancias
Un muro sin fin del horizonte venenoso
Podemos sodomizar la manzana
Un espíritu que esculpe la piedra en un trabajo intermitente
Luces grandes que cubren un mudo plagio de textos y dioses
Tantas manos que nadan en la sombra de la energía
De la cresta de la ola
Que finaliza los pobres retratos de una pesadilla por terminar
Un eyaculado árbol fosforescente con un pie en la muerte pintada
Y el otro pie que aún se desarrolla
La casa venenosa
Repasa el crecimiento de lo cerebros que no tienen rótulos
Porque vivieron el viento a través de los ojos
Y corren pero no avanzan
Testigo es la risa del pobre ataúd
Que se cree ballena
Pero que es mas pobre que destapar el infierno
Para contar las olas que vienen en busca de textos
Y que nos desconocen siempre
A la orilla del viento
Porque van pasando
Los grandes descubrimientos
Falsificados por un simple parpadeo
O por el cambio de un salto inmóvil
De lo inútil
He pecado dice mi cerebro
Me pone en mejor lugar que la poesía universal
Sólo para leer si
Cuando la ciudad contamina mis textos
Y los taxistas entierran sus hijos en las nubes
Una inmensa costa de carpinteros que se alargan como el sol
Porque sienten que su corazón va cayendo
Y pasa de estadio en estadio
Y el puntaje se celebra dentro del pez
Una prostituta mecánica bebiendo en la fuente de la plaza
Porque la miran los 180 grados de los pájaros
Los gallos no porque están pisando las llaves del olvidado patio
Enganchado
Fiestas que tienen distintas alturas
Como los cables que penetran el mas allá
Como sonrisas involuntarias
Que hacen reír los grandes relojes de las mas grandes plazas de las mas grandes cuidades
Como recuperando huevos que se habían quebrado
Por la implosión del lenguaje
Ya que nadie había estado cerca
Los árboles olvidan a motor
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