TRATAMIENTO DEL TEMA TIEMPO
Tal vez ellos cuando transitan
No reconocen el tránsito que les fue impuesto
Festivos cierran los ojos frente a los escaparates
Eligiendo el producto del siglo
Una lluvia portátil, un alba desplegable
Entre tránsitos vistos por los vigilantes-hormiga
Anotando en las lápidas el mejor de los chistes
El sufrimiento sin sufrimiento de los muertos
El día siguente sus máscaras han desaparecido
Sus huesos han sido vendidos ya
La veta de luz que atraviesa las ciudades
Espolvoreando nombres
Aunque: A quien le importan los nombres que se repiten?
A quien le importa el lirismo?
Cerros de arena, prostíbulos que giran como girasoles
Mientras dios desciende en un acensor eterno
Interviniendo el texto de los periódicos
El grito ya no es grito
Es un lento repaso del laberinto
Unos ojos invertidos dentro de la piedra
Mientras la calle sigue siendo la calle
¿Cómo olvidar?
Las máquinas piensan en nuestros pensamientos
La ofrenda: Lucidez y acción
Tan antigua como la medición por el verbo
De un campo de amapolas simbólicas
El país de Morfeo
Pero aun el trecho es largo:
Trabajar día a día el mismo pensamiento
Generar filosofía bajo una arboleda romántica
Es el bello país del sol
Brotan las palabras en la sombra que te persigue
A través de un libro que atrae los ojos
En el vacío casual de la mirada
Tal vez ellos cuando transitan
No reconocen el tránsito que les fue impuesto
Festivos cierran los ojos frente a los escaparates
Eligiendo el producto del siglo
Una lluvia portátil, un alba desplegable
Entre tránsitos vistos por los vigilantes-hormiga
Anotando en las lápidas el mejor de los chistes
El sufrimiento sin sufrimiento de los muertos
El día siguente sus máscaras han desaparecido
Sus huesos han sido vendidos ya
La veta de luz que atraviesa las ciudades
Espolvoreando nombres
Aunque: A quien le importan los nombres que se repiten?
A quien le importa el lirismo?
Cerros de arena, prostíbulos que giran como girasoles
Mientras dios desciende en un acensor eterno
Interviniendo el texto de los periódicos
El grito ya no es grito
Es un lento repaso del laberinto
Unos ojos invertidos dentro de la piedra
Mientras la calle sigue siendo la calle
¿Cómo olvidar?
Las máquinas piensan en nuestros pensamientos
La ofrenda: Lucidez y acción
Tan antigua como la medición por el verbo
De un campo de amapolas simbólicas
El país de Morfeo
Pero aun el trecho es largo:
Trabajar día a día el mismo pensamiento
Generar filosofía bajo una arboleda romántica
Es el bello país del sol
Brotan las palabras en la sombra que te persigue
A través de un libro que atrae los ojos
En el vacío casual de la mirada
Roberto Yañez
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