MARCELO BORDESE PINTOR Y POETA

PEQUEÑOS POEMAS

1

Te necesito
Te necesito lejos
No acá
Allá
En un jardín de lana

2
Hoy es hoy
Un cadáver del fuego
A los pies del tiempo

Sabemos que la felicidad es imposible
Y que apenas accedemos
A los grumos de la dicha
Pequeños animales ahogados

La felicidad canta la sombra de los pozos

La felicidad es una sospecha

3

KINDERTOTENLIEDER

Un joven jardín amarillo
Donde la hierba crece
Sobre la tumba de los niños

( Oh si, las muertes prematuras
Cuando la lágrima se aloja en la sonrisa)

Rubia muerte
Mas joven aún
Que la joven hierba

La muerte es también una niña


4

Tras los cristales
Un niño corre
En la infame madrugada

Menos su nombre
Todo el jardín es noche
En tanto,
Flores negras como la leche
Anegan su yo en los cuervos

(... Una autopsia en la madrugada
Cuando revisamos las reventadas rosas
De la noche)

5

HOSPITAL 2

Enfermo de universo
Vives en la sala del mundo
Aguardando que algo
Sea por fin anunciado.

Pero la respuesta son las cosas:
El pan enmohecido
El cáliz envenenado,
La sonrisa forzada
Que labra la gangrena;
El amor o el pus
Que perdura en quirófanos de sombra:
La respiración artificial
Que los hombres practicamos a la Nada


6

En las ventanas muere ya la madrugada.
El alba tiene pelos.
¿Por qué buscarte?
Para que encontrarte

Donde estas cuando estas

7

No estoy contigo
No me aflijo
El frío es generoso


8

ELLA

Las cosas
Están cargadas como un arma
Aún perdura,
En la sabrosa madrugada
El clamor del precipicio.

La inmovilidad
Esa vida de la muerte
Perece fuera de mí

Pero el mal es sabio
Y con los olores de la noche
Infunden horror al movimiento.

Pero el mal es sabio
Pienso en tanta perfección gratuita,
Horriblemente cercana, manoseable;
Un viento que no mueve las hojas,
Las manos de un dios
Que solo hieren por herir

El cuerpo de una niña viva
Apenas ondulado
Como la sonrisa de los muertos



Originario de Buenos Aires, Argentina, Marcelo Bordese estuvo a punto de abrazar el sacerdocio en su juventud durante su estancia en el seminario. Marcado por la monstruosidad y la escatología la obra de Bordese es la fatalidad de la anatomía, la vida en el canto de la hiena.

ANTONIO SILVA

primerísimo primer plano
en la comisura labial,
Bloody mary de su menstruación.

Café Europa.

Como si su cuerpo fuera un lucero de Cranach Debutó
en los jardines colgantes del lumpenaje Trazaba
paisajes, una chilean postal, ¿a lo Valenzuela Llanos
dirá ud.?
No, tan sólo un joven dios latinoamericano O quizá un
violento kouros sudaca
Su actitud por la vida... iba más allá de un mariano
dolor, más bien diría yo, mi estimado comensal, Era
una Kiriotissa periférica, Su pequeño pan de oro fue
devorado en la mesa de los crímenes y santos
invertidos Te contaré, hablaba de arte tan livianamente
Como de tintes para el cabello, Y según ella su madre
había sido empleada en casa de Juan Downey Y que
ella y su muchacho prerrafaelista eran una especie de
David Bowie de la poesía En mi opinión estos
minessinger urbanos seducían no sólo el bulto de sus
clientes, sino también sus almas y bolsillos.
No crea Ud. Que la envidio, es sólo la apreciación de
su amiga y confidente.
Me disculpa un momento, veré si encuentro algo
Para el espíritu, ¿qué tal César Franck?



Pieza XVI de un Hotel

“No moderno artificio
borró designios, bosquejó modelos
al cóncavo ajustando de los cielos
el sublime edificio”

Góngora.

Privada de toda duda aparece ante ti, como un dorado spot
de televisión la halógena sonrisa de una torrecita de Babel:
lugar de lenguas, sangre y “pequeñas muertes”. La noche
redobla su nigredo para que el rubedo de tan mínimo
palacete deje en ti la estampida nuclear de hienas y cebras
en el glande de tu beso El curioso asedio de lámparas
japonesas (que dispuestas como baratos rubíes más bien
parece la cofia frutal de una feria en Curepto) Estación
porno. Las llaves del cuarto cuelgan de tu anular y en su
chasquido recuerda un diálogo de aros y lenguas.

[corte a NEGRO]


El interior de un cuerpo fue el interior de otro cuerpo en la
/residualidad de lo externo.
Apenas el ropaje de la noche.
Apenas nuestros besos que en lunar disparo
fue amor en otro cuarto...



Cuando el toro se presente
en la casa de las bodas, y se aferre
como núbil gigante a las cintas del corazón
En fístula caravana
la minucia de tu boca guinda negra
sobre un cuerpo que no halló
en alquimias su linaje.
Para el toro la vigilia es maldiciente
para ti un linceo refocilar
en el adorno de una copa
Entra y sale la babucla
mancha que deglute tu corazón
que es un pájaro
que es un pétalo
tu jardín.

el saha maithuna es interrumpido por
artificio de un lector.

DEL LIBRO " MATRIA "

el poeta Alejandro Puga

ENTRE LA E Y LA S (fragmento)


Ante todo quede claro lo que diré nadie podrá jamás contradecirlo
Las imágenes amadas acusan el rigor del ensueño
Rozan las estrellas que he admirado ya siendo niño
Antes de ordenarse entre las sílabas que serán el estremecimiento
La conjugación de la confitera que se abre automáticamente
Cuando acudo a la cita de tus muslos
Toda de ágatas que simulan (es de enigma para mí ) la opacidad de
Las locomotoras en desuso la conjugación
Si el fuego acuoso de mi lengua la recorre
Para sacudir el letargo de los insectos más vivaces
De los terciopelos más negros
Mi amor
Bien podría pensarte acariciando
Un plumaje sorprendido de tu arrogancia
Bajo una lluvia imperceptible o desarticulando
El último eco del perfume nocturno
De una muñeca poseedora de todos
Los recursos manieristas que se imaginen
Hecha de polen y de flujos
De muchacha abandonada en un muelle
Violado por un musgo sombrío
La muñeca embajadora del vacío
Bien podría interrogarte sobre la suerte corrida por algunas frases
que olvidé
TODO O NADA
El mar dirigiendo la última barcas de su cena
Y pájaros mecánicos
Que se disputan la primacía de ser atrapados
En el diván donde tú mi amor no te permites pestañear
Inquisición alunada este aparente desorden gramatical
Esta insurrección de letras inviolables que pretendo
me pertenezcan
Cuando el arrebatado despertar de tus senos adquiera
El chapoteo de la barca que nombré
Para escapar de la indiscreción
Y lanzar las exaltantes combinaciones
De un juego que se basta a sí mismo
Hacia los ojos fatigados por esspectáculos de riña
Protagonizados por cobardes que a la primera partida perdida
prestan sonrientes sus talles al embalsamador todopoderoso
Oscurantistas que se jactan de haber descubierto la solución al
sufrimiento humano luego de apostar a sus caballos favoritos
una soleada tarde de domingo
Y entre los que nunca falta
El deslizar cojo de algún speaker de moda
o cura omnipotente heraldo de las nuevas políticas sindicales
Toda una reivindicación social
Basada en el poder conjuratorio
de las pilas benditas y las sandalias franciscanas
Ah pero a Flora Tristán no la ubican
TODO O NADA

Podría tratarse de una disputa de lobos
Bajo el cielo sin estrellas de un cerezal magnético
O de un abrazo donde una equilibrista ebria de las alturas
De cabellera negra
Como el recuerdo de antiguos galopes tormentosos
Vuelta hacia el lado de su corazón
Besara la sombra de macho cabrío
Que se despereza de un acantilado
Tan musgoso que se le creería un alga hundida en un cesto
de vulvática simetría
Podría tratarse de la descripción de un paisaje sin nubes
Desolador como el olvido cuando es preciso
Tamizar las luminosidades
De un vientre que se ha amado
Pero era verano
Y yo le permitía al cielo cuanto extravío se le antojara
El era mi partitura musical a la que mediante
Un mecanismo muy
conocido por los alquimistas lo privaba de clave
(el caos del comienzo)



De “LA INSPIRACIÓN DEL UNIVERSO”

Nacido en Buenos Aires, Argentina en 1957. En su obra se destaca el largo poema Pararrayos (86), Apunte de Eternidad (88) y La Inspiración del Universo (92). Ha colaborado con Kirin, Richard Genovese y Phases. Es creador de una técnica de collage digital (utilizada en su series Emboscada y The Black Magician´s Box) donde la imagen surge a partir del color negro. Editó recientemente Nuevos Atrevimientos, Panoramica Alzada y Retouches en formato CD-ROM

feliz cumple para salvador allende

SEGUNDO ANUNCIO / Rodrigo Verdugo

del libro "ANUNCIOS" que prontamente editará "Ediciones Corriente Alterna"

SEGUNDO ANUNCIO

Se conectan mangueras al cuerpo

Para tragar agua de mar día y noche
Y así enloquecidos partir a la guerra
Que hay entre derrumbes y desdoblamientos
Son de la familia del hombre
Que alimentaba embriones astrales con tinta
Sus ecos llevan alcohol a la estrella,
Convierten en piedra pómez los cruceros.
Los están urdiendo desde lejos,
Por eso sienten la angustia que rodea al rayo
Llevan tierra a los espejos
Para ver si ella es la medida de la resurrección,
Están preparando un largo festejo,
Como vidrios que buscan una fibra oblicua
Nada pueden contra ellos
Ni los exorcismos marinos que ahora bajan por las ventanas
Ni esa arena invisible donde permanecen las ataduras.
Se van hiriendo y esas cicatrices
Van diferenciando esos enarbolados contactos
Que hay entre la luz y el aire
Nos hacen lejano el cuerpo,
Cercana la incógnita de la que brotan las aguas
Ponen la nube trepadora al lado del instrumento espumoso
Ahora dicen: “Enjaularemos la sangre,

no sin antes preguntarle "Si cielo o mar a la huella”,

Es que tantos resplandores nos han sido vedados,
desde que las puertas volaron en busca del día,
Desde que el agua tiene la muerte en alto
Refulge como nunca el hilo que detuvo al diluvio
Y ellos partieron en busca de emblemas para la tierra
La seca estrella puso cuerpos acalambrados en el camino.
Los están urdiendo desde lejos y avanzan y avanzan
Encierran fuego en las estrellas para hacer reñir a las aves
Son reclamados como esas banderas o seres sin cabeza
Que hacen piar la imantación
Aunque todo parezca perfecto fijo e indisoluble
Todas las tardes raspan sangre seca de pájaro
Por el bien de todas las estructuras.
Partieron en busca de emblemas para la tierra,
De ese arraigo titilante que esta en vías de ser un internado
De cisnes mortíferos donde se entra

A darse esos roces enrejados
Que hay entre los espermatozoides y el anticristo
Seres turnios hacen maderos a la orilla del camino
Se ajustaron los astros a un hilo de sangre.
¿Qué harán esta noche que los estoy mirando?
Tendrán una muerte con contornos de aire o agrandaran el anillo
O conseguirán un cadalso glúteo, o solo esperaran el día,
Porque siempre en el día
Tendrán la edad de los árboles, y dicen:

“A partir de este rayo cada herida tendrá la edad de los árboles”
Por eso nosotros bebemos y nos alumbramos
Pero aguas y luces se abstienen de nuestra postrera desnudez.
Todo esto ya no esta ni siquiera en la larvada oscuridad
De quien ha cerrado todas las puertas,
Y esperado que los vidrios muestren aires sucesores.
Tocamos el dolor de los animales en los abismos nuevos
Después el cielo solo reflejo nuestra afinidad con las piedras.

la imagen surrealista

la imagen surrealista está muerta pero debe vivir
estuve recorriendo oriente, vi las mezquitas y la puesta de sol
luego me encontraba en un criadero de lagartijas
y vi al escorpión bebiendo leche
y las tetas que caminaban sobre el diario arrugado
presintiendo la ola del tiempo en el cielo
un accidente linguístico en una parte de un jardín
sanando las heridas de la retina
las heridas de la piedra que sostiene el tiempo
o el reloj que concentra las miradas y los ejes ciegos
penetrando los núcleos de las flores
hablando de tarde en tarde
con un fértil esqueleto
un hueso hecho a la medida del traje del sol

oh naúfragos eternos
¿dónde esconden los números de mis cálculos?
¿dónde mi peluda mirada multicolor?
el barco que sube una montaña
una estrella que se baña en las arrugas geográficas
una novia de piedra que intenta acercarse al mar
y el mar que parece un cigarro humeando
y la travesía de los pájaros a lo largo de la retina
buscando la llave de la montaña

me despido de mis amigos que siempre lloran
me despido de las angustias viajeras
tengo una mochila llena de zanahorias
y un botón me cubre el rostro
ese que adquirí en una feria de los huesos
dónde todos sonríen de manera diabólica

ya viene el barco que nos recogerá
estuvimos aquí por mucho tiempo
hicimos fogatas bajo el sol abrasante
contamos la arena con actitud y esfuerzo
ahora podremos nuevamente pronunciar otras palabras
podremos comer otras cosas
podremos poseer nuevas mujeres

un dios nos encontró durmiendo
nos miró el cerebro y nos plantó una semilla
se acercó a nuestra mirada
y supo que nuestro poemas eran bellos

ahora trafico sangre en una ciudad sombría
me llaman los asesinos para cotizar las palabras
se hinchan los cojines
los niños gritan auxilio
la línea del horizonte desaparece

noche del tiempo

la imagen surrealista está muerta pero debe vivir